Aquel artista

Que dolorosa y extraña la vida de aquel artista.

Destinado al constante fracaso, a las horas perdidas, a ese disgusto en el rostro de la gente, aunque tal vez sea idea de su propia mente.

Al final de cuentas, nadie se interesa por su arte.

Retazos de tela con manchas de acrílico, marcas de dedos, lineas inentendibles, lagrimas, tantas pero tantas lagrimas que de sus ojos se escapaban, aun sabiendo que el acrilico no se diluía no paraba.

¿Cómo culparlo?

Me imagino que llora de solo saber que sigue insistiendo en algo que jamás avanza

Al final el fracaso es mas fuerte que él mismo, y parece ser mucho más facil pensar en mil formas de morirse antes que volver a autoretratarse.

¿Para qué?

Otro autoretrato vacío, sucio, incluso diría, asqueroso.

"Mamá siempre decía que el artista dibuja lo que siente, y exactamente así me siento"