Andén

Andén de borrachos,
de vendedores errantes,
de músicos sin escenario,
de resignados,
de furgones perfumados
a bicarbonato quemado.

Y en el colchón de piedra
donde duermen las vías
quedan restos de suicidas
que pasamos por encima
cada vez que el tren nos traga,
y seguimos la rutina.