Hē tō heofenum wlāt:
"Ġeþancie þē, ðēoda Waldend,
ealra þǣra wynna þe iċ on worulde ġebād.
Nū iċ āh, milde Metod, mǣste þearfe
þæt þū mīnum gāste gōdes ġeunne
þæt mīn sāwul tō ðē sīðian mōte
on þīn ġeweald, þēoden enġla,
mid friþe fēran. Iċ eom frymdi tō þē
þæt hī helsceaðan hȳnan ne mōton."
—Anónimo
del Viejo Mundo,
pero esta vez no es egocéntrica,
la historia sufraga sobre el lenguaje sus misiones
que no costearon caprichos, lunas ni rosas
o dicotomías de paz en su naturaleza.
deberá pertenecerme como una epopeya
de los siglos de sal y polvo
arrastrándose entre meridianos
como Caronte se arrastra en en el Río;
la verdadera historia.
sin embargo, también: apropiarme;
ciego del miedo,
le cederé estos campos para que me tolere,
aventure la valentía de Byrhtnoth
y que mis Enemigos no temieran
porque me encontrarán al fin a su paso.
lo voy a recordar —quién sabe—
como un suspiro de última flecha,
un alivio estructural de un gran sueño:
el dejar de ser.
refresca no haber legado el espíritu de los hijos de Odda,
y esgrimir mis palabras cuya batalla es
en Maldon, en Buenos Aires
o el epitafio de un escritor;
cederé este sacro alivio
que sostendrá los cielos y el tiempo.
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