—¿A qué le tienes miedo precisamente?

—¿A qué le tienes miedo precisamente?

—A no tenerlo...

He mirado la luna como quien puede.

He leído poesía para recrear los suspiros

de quienes la escribieron.

He llorado como si tuviera que hacerlo.

Me colgué de patas arriba

para sujetarme al viento y no al suelo.

Desplumé una paloma

para sentir vértigo al volar con sus plumas

o pena por su pescuezo desnudo.

Le dije: discúlpame, paloma, sé que tienes frío.

Y me picoteó.

Y sentí rabia.

Porque todo lo que había sentido antes fue frío.

Solo frío.

Y luego lo olvidé.

He dejado ofrendas

con la esperanza de extrañar a alguien.

¿Habré nacido así?

Nada se ha columpiado en mis costillas.

Ni una risa.

Ni el corazón viajando a mis pupilas.

A nadie le he prendido las palmas.

Ni alabanza ni acrobacia.

Ojalá tuviera miedo.

De morir.

De sentir.