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A la mierda la poesía

Abr 15, 2025

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A la mierda la poesía
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A la mierda la poesía,

las rimas,

las comas

y los puntos.

Que se jodan los libros,

las ediciones de lujo,

las pastas duras.

Nada tiene sentido.

¿De qué sirve la poesía cuando estás desnuda sobre la cama?

¿De qué sirven las estrofas cuando nuestros labios se devoran?

¿Por qué necesito las comas cuando tu piel me sabe mejor que nunca?

Los pie de pagina pierden sentido

cuando un gemido tuyo

nace al mundo.

La bibliografía es inútil frente a tu deliciosa sensualidad.

Qué me importan las citas de 40 o más palabras

cuando tu boca no necesita ninguna

para hacerme vivir todo

en una sola mordida.

Al carajo los autores,

solo me importan tus tetas,

una distinta de la otra,

cada cual tan hermosa.

¿Para qué existen los párrafos

en el mismo instante

en que mi lengua

te causa tantos estragos?

¿Acaso tiene relevancia el número de hoja

cuando me tomas del cabello

para acercarte más

al éxtasis?

Me abruma la duda

sobre la finalidad del soneto

cuando corro tu calzón

y encuentro un mar completo.

¿Qué sentido tendría

contar las tildes

cuando puedo estar besando tus muslos,

tus caderas,

tus manchas,

tus lunares,

tus lugares?

¿Por qué hay bibliotecas

cuando existe tu habitación?

El mundo no necesita signos de puntuación

si tu culo queda al descubierto

frente a mis ojos.

La lectura y la escritura se desbaratan

cada vez

que tu placer se incendia

y me preparo para quemarme.

¿Cuál es el sentido de la conclusión,

del desenlace,

si este no es

de tu cuerpo

con el mío?

¿Es acaso fundamental

la mayúscula

para Las Noches

en que fuimos del otro?

No existe índice ni nada

si lo que busco

es tu lengua

y tu cuerpo.

No quiero textos,

ni porquerías semejantes;

ni artículos

ni nada comparable.

Solo quiero leerte

cada día,

en cada lugar.

Descubrirte eternamente.

¿Por qué necesito poemas

que me hablen del mar

pudiendo encontrar las olas

en tus fascinantes estrías?

¿Cuál es la razón

de que sigan existiendo líneas

después de que me preguntes

-con tu susurro-

que qué te hice?

Nada, nena: amarte.

¿De qué sirve la poesía cuando estás desnuda frente a mí?

Jose Figueroa

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