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    A la mierda la poesía

    Abr 15, 2025

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    A la mierda la poesía
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    A la mierda la poesía,

    las rimas,

    las comas

    y los puntos.

    Que se jodan los libros,

    las ediciones de lujo,

    las pastas duras.

    Nada tiene sentido.

    ¿De qué sirve la poesía cuando estás desnuda sobre la cama?

    ¿De qué sirven las estrofas cuando nuestros labios se devoran?

    ¿Por qué necesito las comas cuando tu piel me sabe mejor que nunca?

    Los pie de pagina pierden sentido

    cuando un gemido tuyo

    nace al mundo.

    La bibliografía es inútil frente a tu deliciosa sensualidad.

    Qué me importan las citas de 40 o más palabras

    cuando tu boca no necesita ninguna

    para hacerme vivir todo

    en una sola mordida.

    Al carajo los autores,

    solo me importan tus tetas,

    una distinta de la otra,

    cada cual tan hermosa.

    ¿Para qué existen los párrafos

    en el mismo instante

    en que mi lengua

    te causa tantos estragos?

    ¿Acaso tiene relevancia el número de hoja

    cuando me tomas del cabello

    para acercarte más

    al éxtasis?

    Me abruma la duda

    sobre la finalidad del soneto

    cuando corro tu calzón

    y encuentro un mar completo.

    ¿Qué sentido tendría

    contar las tildes

    cuando puedo estar besando tus muslos,

    tus caderas,

    tus manchas,

    tus lunares,

    tus lugares?

    ¿Por qué hay bibliotecas

    cuando existe tu habitación?

    El mundo no necesita signos de puntuación

    si tu culo queda al descubierto

    frente a mis ojos.

    La lectura y la escritura se desbaratan

    cada vez

    que tu placer se incendia

    y me preparo para quemarme.

    ¿Cuál es el sentido de la conclusión,

    del desenlace,

    si este no es

    de tu cuerpo

    con el mío?

    ¿Es acaso fundamental

    la mayúscula

    para Las Noches

    en que fuimos del otro?

    No existe índice ni nada

    si lo que busco

    es tu lengua

    y tu cuerpo.

    No quiero textos,

    ni porquerías semejantes;

    ni artículos

    ni nada comparable.

    Solo quiero leerte

    cada día,

    en cada lugar.

    Descubrirte eternamente.

    ¿Por qué necesito poemas

    que me hablen del mar

    pudiendo encontrar las olas

    en tus fascinantes estrías?

    ¿Cuál es la razón

    de que sigan existiendo líneas

    después de que me preguntes

    -con tu susurro-

    que qué te hice?

    Nada, nena: amarte.

    ¿De qué sirve la poesía cuando estás desnuda frente a mí?

    Jose Figueroa

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