A la mierda la poesía,
las rimas,
las comas
y los puntos.
Que se jodan los libros,
las ediciones de lujo,
las pastas duras.
Nada tiene sentido.
¿De qué sirve la poesía cuando estás desnuda sobre la cama?
¿De qué sirven las estrofas cuando nuestros labios se devoran?
¿Por qué necesito las comas cuando tu piel me sabe mejor que nunca?
Los pie de pagina pierden sentido
cuando un gemido tuyo
nace al mundo.
La bibliografía es inútil frente a tu deliciosa sensualidad.
Qué me importan las citas de 40 o más palabras
cuando tu boca no necesita ninguna
para hacerme vivir todo
en una sola mordida.
Al carajo los autores,
solo me importan tus tetas,
una distinta de la otra,
cada cual tan hermosa.
¿Para qué existen los párrafos
en el mismo instante
en que mi lengua
te causa tantos estragos?
¿Acaso tiene relevancia el número de hoja
cuando me tomas del cabello
para acercarte más
al éxtasis?
Me abruma la duda
sobre la finalidad del soneto
cuando corro tu calzón
y encuentro un mar completo.
¿Qué sentido tendría
contar las tildes
cuando puedo estar besando tus muslos,
tus caderas,
tus manchas,
tus lunares,
tus lugares?
¿Por qué hay bibliotecas
cuando existe tu habitación?
El mundo no necesita signos de puntuación
si tu culo queda al descubierto
frente a mis ojos.
La lectura y la escritura se desbaratan
cada vez
que tu placer se incendia
y me preparo para quemarme.
¿Cuál es el sentido de la conclusión,
del desenlace,
si este no es
de tu cuerpo
con el mío?
¿Es acaso fundamental
la mayúscula
para Las Noches
en que fuimos del otro?
No existe índice ni nada
si lo que busco
es tu lengua
y tu cuerpo.
No quiero textos,
ni porquerías semejantes;
ni artículos
ni nada comparable.
Solo quiero leerte
cada día,
en cada lugar.
Descubrirte eternamente.
¿Por qué necesito poemas
que me hablen del mar
pudiendo encontrar las olas
en tus fascinantes estrías?
¿Cuál es la razón
de que sigan existiendo líneas
después de que me preguntes
-con tu susurro-
que qué te hice?
Nada, nena: amarte.
¿De qué sirve la poesía cuando estás desnuda frente a mí?
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