3700 metros de profundidad

sauce llorón, cuya madera se pudre desde el interior. sauce llorón, cuya madera se destinó para el féretro del fumador.

el féretro
del fumador
del perro
del más traidor.

no espero mucho, al contrario; conozco lo más superficial y conozco lo más abismal, y por eso no puedo esperar. conozco mucho, conozco todo, y por eso sé que entre ambas no hay mucha diferencia; lo superficial y lo abismal se ven casi exactamente igual.

claro que hay muebles movidos de lugar, rechinando por las noches en la insoportable humedad. claro que el tapiz cambia de vez en cuando, enmoheciendo los pasillos de lado a lado, cuando cada paso es una secuencia del un-dos-trés. y ni siquiera el sol más anémico llega al rincón, a la esquina más lejana de la habitación.

pero nunca me confundí. ciertamente no me perdí. y es que la superficie y la parte más abismal son, a su modo, el resultado de la mitosis virtual, carente de todo lo sensual, y siempre excesivamente menstrual.