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Manzana del día, y a tan solo una mordida, la tiré, había un gusano.

Y entonces me pregunté, ¿por qué aquello que quiero siempre se ve tan ruin, tan cruel...

o la ingenuidad mía llegó a cegarme?

Déjame— la verdad es que esto me duele,

pero me duele más que la idea de sentirme querida siempre se desdibuje con un trazado vago de lápiz que acabo por borrar, arrugando y rompiendo la hoja, como si de eso tratara el amor.

Del dolor, de la negligencia,

de la ignorancia frente a lo que soy.

Porque yo siento mucho, tanto como si unos zapatos ajenos fueran a mi medida y, al ponérmelos, pudiera ver con otros ojos— pero,

¿quién ve a través de los míos?

¿Quién se ha preguntado cuánto habría necesitado ser soñada,

ser pensada,

ser elegida?

Frecuento ideas, escenarios, canciones y letras donde existe eso que no tengo... y realmente no sé dónde poner todo lo que siento.

Porque sí cargo un manojo de emociones entre manos,

un caos y un miedo a volver a ser insuficiente.

Porque es cliché, es estúpido, pero— ¿es quizás el amor un sentimiento digno de un corazón tan torpe y sensible como el mío?

Y algunas veces pienso que... si en mí yace la idea de sentirme correspondida,

es porque en algún extraño momento de

mi vida ha de suceder.

Porque igual no lo busco,

pero sí lo pienso.

Aunque ese “tú” no existe.

Es solo la forma que tiene mi vacío de llamarse a sí mismo.

Te pienso, “amor”,

aunque no seas nadie,

aunque no estés—

aunque nunca llegues.