La sangre holga.

¿Por qué a la vida no le tengo cariño

si es quien me devuelve en las mañanas

después de haber dado tregua a mí misma durante la noche?

Tregua a perpetuar una vida que no es mía.

La sangre holga mis venas

y no tengo a quien prestarle calor.

No he tenido el placer de convivir con la muerte,

pero mi prisa, mis prosas son suyas.